à mes amis ...

j'ai marché sur la plume d'un ange.

Peut-être a-t-elle volé de notre nid...peut-être elle s'est prise dans les branches, avant de flotter jusqu'en bas.

Enroulés dans le duvet, la tête dans les nuages. On est bien. Faudrait que le ciel ne vire jamais.

On croirait qu'on va rester jeunes ;comme ça.

Vous êtes tout.  Souffle de vie, fumée dans l'atmosphère gelée du gamin qui mime le fumeur de cigarette avec son doigt. Fumée s'alambique, trace des cercles, devient ouate, pour moi.

Parfois je n'ai presque plus peur.

Que l'éternelle jeunesse qui n'est qu'illusion laisse une marque d'éternité...une marque nuancée, douce, à peine perceptible, ou du moins perceptible sans amertume. Comme la plume d'ange qui essuie ces larmes, nos larmes. Parfois.

A tous mes amis.